Documentos en Llegan los 40 Glups

Cuando empecé este diario de marica típica, nunca pensé que tendría que escribir esto: Harry Popper ha muerto.
El domingo estaba con Marcelo (patoaventuras 33 y 51, entre otras) cenando pollo en pepitoria —a Harry le volvía loco el pollo en pepitoria— y al parecer se puso morado; cuando acabó hizo una esnifadita de popper como quien se toma una copita de licor y le entró un subidón de risa que hizo que se echara para atrás. Se cayó al suelo y… MUERTA.
Empezó la ronda de llamadas y llegó a Nacho, quien, como es costumbre, se plantó en mi casa sin llamar y me interrumpió en pleno polvo. Eché a mi ligue, me vestí y cogimos un taxi.
Creo que no os he dicho que soy muy llorica; en el taxi se me iban cayendo las lágrimas por el pobre Harry, pero como llevaba la ventanilla abierta, se iban para un lado, que queda fenomenal.
El llanto se me paró en seco al llegar al tanatorio de la M-30 porque allí estaba, de negro y con gafas de sol a las cuatro de la mañana, ¡¡¡¡LA MANDI!!!! Como recordaréis, la Mandi había dejado de hablar a Harry después de su infructuosa operación de barbilla, con lo que su presencia allí no dejó a todos helados.
La Mandi controlaba el cotarro que daba gusto, recibía el pésame, daba órdenes y organizaba todo para la cremación que sería al día siguiente.
Después de un rato, Nacho y yo nos fuimos a casa. En el taxi otra vez a toda leche, le pregunté a Nacho de qué creía que había muerto Harry: del atracón de pollo en pepitoria, del subidón de popper o del golpe en la nuca. A lo que me respondió:
-Lo único que sé es que me alegro de que nuestro Harry muriera después de hacer dos de sus cosas preferidas: comer pepitoria y darle al bote.
La cremación fue el martes. La Mandi seguía allí como Ortega Cano en el entierro de la Más Grande. Se subió al estrado muy seria y dijo:
-Como bien sabéis, la muerte es sólo el principio.
Entonces levantó una mano y empezó a sonar “I will survive”. Ángel, Nacho y yo estábamos que no dábamos crédito hipotecario. Cuando acabó tan emotiva ceremonia, la Mandi fue pasando por los grupos diciendo que había un piscolabis —lo dijo así—en su casa en honor de Harry.
Otro taxi. Me pregunté si habría pollo en pepitoria, pero, como estábamos muy alterados, no dije nada. Resultó que no: había jamón serrano de pata negra por todas partes (la Mandi había tirado la casa por la ventana, lo que me pareció genial) y un cóctel muy dulce que no pegaba nada. Sospecho que algo había echado en el cóctel, porque, si no, no me explico que al cabo de un rato estuviéramos todos bailando a los Cure, supuestamente como homenaje al pasado dark de Harry.
Cuando creíamos que ya no podía suceder nada más supercalifragilístico, la Mandi quitó la música y anunció la lectura de un poema. Alguien sugirió que mejor un fragmento de “Sabor a hiel”, la novela que Ana Rosa Quintana nunca escribió, pero la Mandi mandó callar muy dignamente y empezó la lectura:
La gallinita
La gallinita,
en el gallinero,
dice a su amiga
-Cuánto te quiero.
Gallinita rubia
llorará luego,
ahora canta:
-Aquí te espero...
"Aquí te espero,
poniendo un huevos",
me dio la tos
y puse dos.
Pensé en mi ama,
¡qué pobre es!
Me dio penita...
¡y puse tres!
Como tardaste,
esperé un rato
poniendo huevos,
¡y puse cuatro!
Mi ama me vende
a doña Luz.
¡Yo con arroz!
¡qué ingratitud!
¿Qué más puedo decir? En el tumulto y en el descontrol, me enrollé con Marcelo.
Creado por hantipas | 0 comentarios | 24/07/07 16:29

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